La impura.

La mañana elevo tu cuerpo entre el marfil del vestido. Tan blanca, tan frágil. Largas horas observando los movimientos de tus dedos, tu espalda pequeñísima, el lunar en tu cuello. No puedo detenerme, la hermosura me besa los ojos. Te quiero en mis brazos. Te quiero con ese perfume a piel húmeda. Bailemos como en el Renacimiento, hagamos de nuestro baile un ritual. Injuriemos en el nombre del señor, amén. Bebamos nuestros cuerpos, amén.

La mujer.

Finalmente, luego de idas y vueltas me encuentro en este jardín, rodeada de pájaros y flores, sentada en un banco de madera tallado, observando la vida que se me va. Talvez es mejor así, ¿Por qué seguir? La vida y sus artilugios siniestros me convirtieron en lo que soy, y les aseguro que es detestable. Pero no tengo intención de reprocharme nada, porque si algo comprendí durante estos 30 años es que la culpa es de ella. Es ella quien me destruyo, ella y su sonrisita encantadora mirándome desde la vitrina. Si pudiera tan solo tomarla suavemente del cuello y apretar lentamente. Hundir mis dedos cada vez más, de a poco, presionar hasta que no respire más ¡Si pudiera sería tan feliz! Pero no me atrevo, tus ojos me dan miedo.

La visión.

Agonía en el baño de verme por primera vez. ¿Estoy muerta, o recién nací? Tal vez viví siempre en este cuerpo, reprimida, invisible. Pero, al fin estoy acá  mirándome al espejo, confundiendo el sueño con la realidad, explotando en el grito de una garganta lastimada, bailando danzas infantiles, queriendo salir. Es la luz que me lleva, ya no esta el vació, ya ni siquiera eso queda...

La busqueda.

M- Es tarde, no deberías estar acá.
m- ¿Porqué?
M- Es tarde, ya estas muerta.
m- Lo sé pero no quiero.
M- No intentes correr, tu ataúd esta cerrado.
m- ...
M- No intentes correr, te estoy observando
m- Es mentira, no te creo.
M- Estas muerta, estas muerta.
m- Si, pero no te creo, no me ves..
M- Si, siempre.
m- No, nunca.
M- Es tarde, no deberías estar acá. Es tarde, ya estas muerta.
m- Pero quiero un jardín lleno de lirios, quiero mi sombra, ¿donde esta? No te creo, nunca, nunca.
M- Lo siento, pero nunca tuviste sombra.
m- Si, tuve, la sentí.. ¿ Donde esta? Me la robaste mientras dormía! ¿Donde esta?

Ver.

Son imágenes congénitas, gritos endemoniados, mazorcas en el suelo. Es la luz tenue de las velas alumbrando el cuarto fúnebre, el cuarto de su propia muerte. Es la anciana embadurnada de collares hablándole a las sombras. Es ella refutando su cuerpo, su sangre, evocando a sus compañeros.

(Anamorfosis de sentimientos.).

Noches.

en memoria de A.P.



En la infinidad de la noche,
un ángel tocó mi puerta.
Hablaba de ausencias y sombras,
hablaba de cuchillos y plumas.
La escuché y le besé los ojos.
En la infinidad de la noche:
silencio.

siniestras.mariposas

Devastado Jardín

Los lirios resplandecían en mi jardín.
mientras la luz penetraba por la hendija de la ventana
añadienle un poco de magia al atardecer.
Gotas de cielo, cielo de mar.
Hermosas criaturas crecian en este lugar..
Pero un final abrupto llego.
Llego para no irse.
Para llevarse todo de mi jardín.
Despedazado, lleno de furia,
el alba reía mi desgracia.
Me hacho la cien y llore hasta morir.
Gotas de cielo, cielo de mar.

Memorias entre amapolas.

Puliendo la memoria de una madera sin barniz,
Dejando a un lado el encuentro con la eternidad,
Bailando entre ritmos infernales,
Nuestros dedos se enlazan.
Fronteras inderteminables
Limitan nuestra pobre existencia.
Poemas sin estrofas
Encadenan nuestra furia.
Somos animales sin piel,
Desnudos entre amapolas.