La visión.

Agonía en el baño de verme por primera vez. ¿Estoy muerta, o recién nací? Tal vez viví siempre en este cuerpo, reprimida, invisible. Pero, al fin estoy acá  mirándome al espejo, confundiendo el sueño con la realidad, explotando en el grito de una garganta lastimada, bailando danzas infantiles, queriendo salir. Es la luz que me lleva, ya no esta el vació, ya ni siquiera eso queda...

La busqueda.

M- Es tarde, no deberías estar acá.
m- ¿Porqué?
M- Es tarde, ya estas muerta.
m- Lo sé pero no quiero.
M- No intentes correr, tu ataúd esta cerrado.
m- ...
M- No intentes correr, te estoy observando
m- Es mentira, no te creo.
M- Estas muerta, estas muerta.
m- Si, pero no te creo, no me ves..
M- Si, siempre.
m- No, nunca.
M- Es tarde, no deberías estar acá. Es tarde, ya estas muerta.
m- Pero quiero un jardín lleno de lirios, quiero mi sombra, ¿donde esta? No te creo, nunca, nunca.
M- Lo siento, pero nunca tuviste sombra.
m- Si, tuve, la sentí.. ¿ Donde esta? Me la robaste mientras dormía! ¿Donde esta?

Ver.

Son imágenes congénitas, gritos endemoniados, mazorcas en el suelo. Es la luz tenue de las velas alumbrando el cuarto fúnebre, el cuarto de su propia muerte. Es la anciana embadurnada de collares hablándole a las sombras. Es ella refutando su cuerpo, su sangre, evocando a sus compañeros.

(Anamorfosis de sentimientos.).

Noches.

en memoria de A.P.



En la infinidad de la noche,
un ángel tocó mi puerta.
Hablaba de ausencias y sombras,
hablaba de cuchillos y plumas.
La escuché y le besé los ojos.
En la infinidad de la noche:
silencio.

siniestras.mariposas

Devastado Jardín

Los lirios resplandecían en mi jardín.
mientras la luz penetraba por la hendija de la ventana
añadienle un poco de magia al atardecer.
Gotas de cielo, cielo de mar.
Hermosas criaturas crecian en este lugar..
Pero un final abrupto llego.
Llego para no irse.
Para llevarse todo de mi jardín.
Despedazado, lleno de furia,
el alba reía mi desgracia.
Me hacho la cien y llore hasta morir.
Gotas de cielo, cielo de mar.

Memorias entre amapolas.

Puliendo la memoria de una madera sin barniz,
Dejando a un lado el encuentro con la eternidad,
Bailando entre ritmos infernales,
Nuestros dedos se enlazan.
Fronteras inderteminables
Limitan nuestra pobre existencia.
Poemas sin estrofas
Encadenan nuestra furia.
Somos animales sin piel,
Desnudos entre amapolas.

Respiro.

Abro los ojos y estoy viva, respiro. Suavemente la luz del sol ingresa por la ventana y se apoya en mi piel, penetra mis poros, se infiltra en mi sangre y me purifica. Me siento tan fresca, tan entera. Las sabanas como si fueran blancas cobras se deslizan desnudándome los muslos. Me levanto y empiezo a deambular por el cuarto. Saco de uno de los cajones de la cómoda un paquete de cigarrillos, me siento de nuevo en la cama y empiezo a fumar. El humo tontamente dibuja figuras en el aire, y ya casi hipnotizada vuelvo a la realidad.
En vano, intento recordar pero no se, no entiendo. Busco intensamente los archivos en mi cabeza, pero no hay nada, esta vació. Los recuerdos son cosas del jamás pasado para mí.
De repente golpean la puerta unos hombres. Abro el picaporte y ellos arrasan con sus miradas. Escupen palabras, pero yo simplemente en mi estado de beatitud me quedo quieta, inmune a sus indagaciones. Con la mirada perdida me fundo en la cama. Ellos siguen, nunca paran, me preguntan ¿Pero que más quieren que les diga? No se quien es Juan. Se habrán equivocado de habitación.
Y mientras mi cigarrillo se consume en el cenicero, me dirigen hacia el baño. El baño, el horror. Tengo que voltear la cara para no vomitar. Un hombre total y completamente mutilado. Su sangre todavía húmeda corre por la bañadera. Pero no puedo reconocer al sujeto. Tendrá entre 30 y 35 años y en su dedo casi imputado hay una sortija. Todos me invaden con sus miradas prejuiciosas y mis manos ya esposadas se niegan. Tengo miedo. No se quienes son ellos, yo sólo soy la brisa del verano.


Abro los ojos y estos viva, estoy viva?





.

Vuelo eterno

Las palabras desbordan,
rebalsan de mi boca como escoria en erupción.
Salpican la pared,
con fuerza, con prisa,
como si escaparan del tiempo.
Se reproducen con inercia,
gritan tu nombre al viento.
Y mis brazos las acompañan
con una danza infantil.
La risa me desnuda el alma,
y como un lirio en primavera,
despliego mis alas
y me alzo en vuelo.
Es ahora entre tanta euforia
que suspendida en el aire,
diviso la estrella
que había dejado de ver.

Huesos Viejos

Huesos Viejos

Garras clavadas en mi espalda,
penetran ferozmente la piel.
Garras mutiladas
de algo que desconozco.
No tiene rostro,
sólo son sombras.
Sombras que brotan de la pared,
Ramificandose en los surcos de humedad,
Infiltrandose en la carne,
Colandose en los huesos.

Ya mi cuerpo entumecido,
Se arrastra por el suelo
y el dolor en la manos desaparece.
Entonces un pájaro reposa en la ventana,
contempla desde la oscuridad
el ruido a madera vieja,
El olor a sangre tibia.
Y el pájaro se alza en vuelo
dejando caer un velo blanco.
Y la madera se hincha,
Y un féretro,
Un féretro con mis huesos despierta.








un nombre, mi nombre, q importa? q importa si tengo 17 años o 49? q importa? soy solo yo, un alma y las palabras q la conmueven


au revoir.



*



mariposas.funerarias